(مضى عليها أكثر من ٣٦ عاماً)
الكلمةُ مسؤوليةٌ؛ هكذا تعلَّمنا من ديننا الحنيفِ، وهكذا أملى علينا واقعُ الحياةِ. إنها مسؤوليةٌ حينَ تنطلقُ من عِقالِ اللسانِ، ثم تشتدُّ وتعظُمُ حينَ تُخَطُّ على الورقِ وتُنشَرُ لتُقرأَ؛ فللكلمةِ المكتوبةِ أثرٌ في القارئِ سَلباً أو إيجاباً، ومن ثَمَّ أثرٌ في المجتمعِ من ورائه. وليست تَبِعةُ هذا الأثرِ وقفاً على الأديبِ الكاتبِ وحدَه — شاعراً كانَ أم ناثراً — بل هي مسؤوليةٌ ثنائيةٌ يتقاسمها القارئُ والكاتبُ، أو قُلْ: المُبدِعُ والمتلقّي.
فإن كانت مسؤوليةُ المُبدِعِ ظاهرةً بيِّنةً، لأنه أصلُ السببِ في خلقِ هذا الفنِّ وبَعثِ هذا الأثرِ، فإنّ للمتلقّي بدورِه نصيباً في صناعةِ ذلك الأثرِ؛ إذ يتلقّى الكلمةَ على قَدْرِ ثقافتِه وبيئتِه ومفاهيمِه وميولِه وكلِّ ما تربَّى عليه. ورُبَّ قولٍ يُطرِبُ طائفةً من القُرّاءِ ويُغضِبُ أخرى، والعكسُ صحيحٌ. فالإيحاءُ الذي تحملُه الكلمةُ في جَوفِها وإيقاعِها وموقعِها، يُضيفُ إليه القارئُ إيحاءً من عندِه، فيتولَّدُ من الإيحاءَينِ معاً معنىً خاصٌّ به وحدَه: قد يَطرَبُ له، وقد يَحزَنُ، وقد يَغضَبُ.
وكمْ من كلمةٍ فُسِّرتْ على غيرِ وجهِها الصحيحِ، فجاءَ رَدُّ الفعلِ مُعاكِساً تماماً للوجهةِ التي قصَدها الكاتبُ أو أرادَ أن يرسُمَها. ولهذا كانَ مُحالاً أن يُرضيَ كاتبٌ الناسَ جميعاً؛ فالاختلافُ على ما يقولُ المرءُ وما يكتُبُ واقعٌ لا مَحالةَ، وتأرجُحُ الإحساسِ بينَ الإعجابِ والتقديرِ من جهةٍ، والاشمئزازِ والنفورِ من جهةٍ أخرى، أمرٌ لا رَيبَ فيه.
ومن أرقى أنواعِ الكلامِ — في تقديري — الشِّعرُ؛ ولذلكَ كانَ جمهورُه ورُوّادُه والمُجيدونَ له قِلَّةً أبداً. فهو كالألماسِ بينَ المعادنِ، لا يقتنيه إلا الأثرياءُ، ولا يتذوّقُه ويُحِسُّ به ويتفاعلُ معه إلا الأثرياءُ فِكراً وعقلاً، المخلوقونَ على رَهافةِ الإحساسِ ودِقّةِ الإدراكِ.
والشِّعرُ نظمٌ مَعنويٌّ إيقاعيٌّ إيحائيٌّ، يَغزو الحِسَّ قبلَ العقلِ، ويُثيرُ الوجدانَ والمشاعرَ؛ فلا يَصبِرُ على مُعاناتِه إلا مَن أُوتيَ جَلَداً على نَقبِ مَنجمِه واستخراجِ كنوزِه. وهو خيالٌ جامِحٌ فيه شيءٌ من الغموضِ الشفّاف في بعض الأحيان، لكنّه يَهَبُكَ الحقيقةَ في أبهى قالبٍ، عَبرَ هذا الخيالِ ذاتِه.
أما هذه المجموعةُ الشِّعريةُ التي أتقدَّمُ بها إلى الساحةِ الأدبيةِ العربيةِ، وأُقدِّمُ بها نفسي إلى القارئِ العربيِّ، فهي قِسمٌ من حَصادِ خمسِ سنواتٍ؛ ضاعَ نصفُ قصائدِها على الأقلِّ، وذلك حين وقعت في أسر الحب، واحتجزتُ منها قَدراً كبيراً لا يُوائِمُ طبيعةَ المجموعةِ، مما لا يندرجُ تحتَ رايةِ الحُبِّ من الموضوعاتِ الأخرى: الدينيةِ والوطنيةِ والقوميةِ. وقد آثرتُ أن تكونَ هذه المجموعةُ في جُملتِها أشبهَ بسِمفونيةٍ كاملةٍ، تُوقِّعُ لحنَ تجربةٍ حيّةٍ عشتُها واقعاً في رِحابِ الحُبِّ: حُلوِه ومُرِّه، عَذبِه وعذابِه. ولا أكذِبُ إن قلتُ إنّي ما زِلتُ أعيشُها إلى اليومِ.
وأما اسمُ المجموعةِ — «عبيرُ الأبد» — فقِصّتُه ومغزاهُ ومعناهُ سِرٌّ بيني وبينَ مَن وجَّهتُ إليها هذه القصائدَ، ثم بيني وبينَ مَن يَفطَنُ له من القُرّاءِ بعدَ ذلك. وعلى كلِّ حالٍ، فهذه المجموعةُ ليست إلا أوّلَ مرحلةٍ وأولى خُطوةٍ في مَشوارِ الأدبِ. وبقيَ أن أقولَ: كما لا يَرضى أديبٌ ولا شاعرٌ عن عملِه تمامَ الرِّضى، فإنّي لستُ راضياً عن مستوى هذه المجموعةِ، وإنْ كنتُ أُوثِرُ قصائدَها على كلِّ ما قُلتُه من شِعرٍ حتى الآنَ.
محمد الأمين محمد الهادي
جدة 7/3/1990 م
Introduction
(More than thirty-six years have passed since this was written)
The word is a responsibility: so our upright faith has taught us, and so the reality of life has impressed upon us. It is a responsibility when it breaks loose from the tether of the tongue, and it grows heavier and greater when it is set down on paper and published to be read. For the written word has an effect on the reader, for good or ill, and so on the society that stands behind him. Nor does the burden of this effect fall on the writer alone, whether poet or prose writer; it is a shared responsibility, divided between reader and writer, or, if you will, between creator and recipient.
If the creator’s responsibility is plain and evident, since he is the root cause of bringing this art into being and setting its effect in motion, the recipient in turn has his share in shaping that effect; for he receives the word according to his culture, his surroundings, his ideas, his inclinations and all that he was raised on. Many a saying delights one group of readers and angers another, and the reverse is also true. To the suggestion that a word carries within it, in its rhythm and in its place, the reader adds a suggestion of his own; and from the two together a meaning is born that belongs to him alone: it may delight him, or grieve him, or anger him.
How often a word has been taken in a sense other than its true one, so that the reaction ran exactly counter to the direction the writer intended or wished to trace. That is why no writer can ever please everyone: disagreement over what a person says and writes is bound to arise, and there is no doubt that feelings will swing between admiration and esteem on the one hand, and disgust and aversion on the other.
Among the highest kinds of speech, in my estimation, is poetry; and that is why its audience, its devotees and those who excel in it have always been few. It is like the diamond among minerals: none but the rich acquire it, and none savour it, feel it and respond to it but those rich in thought and mind, created with a refined sensibility and a keen perception.
Poetry is a composition of meaning, rhythm and suggestion that invades the senses before the mind, and stirs the heart and the emotions. None can endure its labours but one granted the stamina to dig its mine and bring out its treasures. It is an unbridled imagination, with something at times of a transparent obscurity; yet it gives you the truth in the most splendid mould, by way of that very imagination.
As for this collection of poems, with which I step forward onto the Arabic literary scene and introduce myself to the Arab reader, it is part of the harvest of five years. At least half of its poems were lost, and that was when I fell captive to love. I have also held back a large number that do not suit the nature of the collection, on subjects that do not fall under the banner of love: religious, patriotic and Arab-nationalist. I have chosen that this collection should be, as a whole, something like a complete symphony, playing the melody of a living experience that I truly lived within the realms of love: its sweet and its bitter, its delight and its torment. And I do not lie if I say that I am living it still, to this day.
As for the collection’s name, Eternal Fragrance,1 its story, its purport and its meaning are a secret between me and the one to whom I addressed these poems, and then between me and whichever reader perceives it after that. In any case, this collection is no more than the first stage and the first step on the road of literature. It remains for me to say that, just as no writer or poet is ever wholly satisfied with his work, I am not satisfied with the standard of this collection, even though I prefer its poems to all the poetry I have composed so far.
Mohamed Al Amin Mohamed Al Hadi
Jeddah, 7 March 1990
Notes
- ʿAbīr al-Abad. ʿAbīr is a fragrance, originally a perfume compounded of saffron and other scents; al-abad is eternity without end. ↩
English translation prepared by artificial intelligence and reviewed against the Arabic for accuracy of meaning and rhetoric.